L'angioletto - 9788845928192

L'angioletto: Anche quando sarebbe diventato un pittore famoso, un'autentica leggenda, Louis Cuchas sarebbe rimasto il bambino dall'occhio limpido e svagato che sembrava non guardare niente e invece «guardava molta gente e molte cose, ma non quelle che ci si aspettava lo interessassero»; il bambino che non reagiva alle aggressioni degli altri e a cui avevano affibbiato il soprannome di «angioletto». Era stato così sin da piccolissimo, negli anni in cui dormiva su un pagliericcio uguale a quello che spettava a ciascuno dei cinque fratelli (ciascuno, peraltro, di un padre diverso), in una sordida stanza di rue Mouffetard. Anche la notte in cui aveva visto il fratello maggiore, poco più che undicenne, alzarsi la camicia e dire ad Alice, che di anni ne aveva solo nove: «Fammelo!... E sta' attenta con i denti», Louis non ne era stato né turbato né tanto meno sorpreso; così come non lo turbavano il fatto che la madre andasse in giro seminuda, né gli uomini che si portava a casa ogni sera, né le malattie, né la fame, né lo squallore della loro esistenza. Anzi, tutto lo incuriosiva e lo affascinava, e tutto lui assorbiva e immagazzinava - i tram, la verruca sulla guancia di una donna grassa, un quarto di bue appeso a un gancio, le espressioni delle facce per strada, i facchini delle Halles -, tutto quello che un giorno sarebbe entrato nei suoi quadri in larghe pennellate di «colori puri»: come puri erano lo sguardo e l'anima di colui che se n'era appropriato.
Even when he would become a famous painter, an authentic legend, Louis Cuchas would have remained the child with a clear and unvaded eye who seemed to look at nothing and instead "looked at many people and many things, but not those that were expected to interest him"; the child who did not react to the aggressions of others and to whom they had given the nickname of "little angel". He had been so since he was very young, in the years when he slept on a straw equal to that which belonged to each of the five brothers (each, moreover, of a different father), in a sordid room on rue Mouffetard. Even the night he saw his older brother, just over eleven years old, get up his shirt and say to Alice, who was only nine years old: "Let me!... And be careful with your teeth," Louis had been neither troubled nor surprised; just as he was not disturbed by the fact that his mother went around half-naked, nor the men she took home every night, nor the diseases, nor the hunger, nor the squalor of their existence. On the contrary, everything intrigued and fascinated him, and all he absorbed and stored - the trams, the wart on the cheek of a fat woman, a quarter of an ox hanging from a hook, the expressions of the faces on the street, the porters of the Halles -, everything that one day would enter his paintings in wide brushstrokes of "pure colors" : as pure were the gaze and soul of the one who had appropriated it.